cualquier otro

una planta de lechuga se hace a la mar. primero mete las raíces en la orilla, escarba, el agua está fría, no le gusta, siente que alguien le está robando su esencia, ese frescor de la savia verde claro rodando como perlas un viernes cualquiera

quizá un viernes o quizá cualquier otro frescor

salen barcos, los veo

salen barcos, busco palabras y vienen infiernos verdaderos, salen barcos, los veo, plantas carnívoras donde debiera de haber surcos bien trazados con el verdor casi de manzana que tienen las lechugas, y salen más barcos, los veo, con la línea de flotación por debajo del agua, excedidos de peso, salen barcos, frascos con doscientos miligramos de cianuro forman filigranas en el medio vaso de agua desde donde ahora mismo salen barcos, más barcos, los veo

Los indios de Xoan García

Xoan García (en la foto sorprendido en la estancia Laguna Caré de Caazapá, 2005) es un fotógrafo, mejor, es un licenciado en comunicación visual, madrileño, al que se le ha dado por la fotografía como medio de expresión. Lo hace con calidad y muchísima seriedad, procurando darle un toque propio al motivo.

Xoan vive en una vieja casona céntrica que hace custodiar por sus fieles perros (foto) pero cada tanto viaja para registrar otras realidades. He visto muchos trabajos de Xoan, he compartido muchos momentos con él. Hemos trabajado juntos y tengo la certeza que cada foto que toma tiene un trabajo del ojo que no es dado a cualquier mortal, pocos tienen el don en este mundo. Debajo de estas líneas van cinco fotografías de indígenas chaqueños que son parte de una serie que Xoan García ha tomado en un viaje que si no me equivoco data de fines del 2006 o principios del 2007.

adolfo, carobai, chaco, paraguay

florencio, carobai, chaco, paraguay

rosana, carobai, chaco, paraguay

vivian, carobai, chaco, paraguay

wilberto y vistoria, carobai, chaco, paraguay

El poeta joven, la joven artista y el consabido marbete en la oreja

Había renunciado a hacer algún comentario sobre el tema porque al final me pareció superficial, pero ahora que lo pienso mejor no lo es. Muchas veces desde que tuve alguna imagen en la prensa, o sea desde 1990 en adelante, fui catalogado desde las páginas de los diarios o revistuchas dominicales como un “poeta joven”. En 1990 tenía 28 años. Era relativamente joven y había publicado apenas en la antología de la Bienal de Buenos Aires del año anterior. La etiqueta no me quedaba mal pero me incomodaba un poco. Pero los años fueron pasando nadie descolgaba el marbete de mi oreja: continuaba siendo un poeta joven. Hace un tiempo atrás, no recuerdo qué sábado fue, pero el Correo Semanal publicó en su contratapa un reportaje a Alejandra Siquot, la bajada del mencionado reportaje (se puede observar en la foto) dice claramente: “joven actriz y directora”. Tengo que pensar con buena intención que el autor de la entrevista y del título en cuestión tuvo un rapto de cortejo y quiso halagar a Alejandra, pues ella nació según mal no recuerdo en 1960, por lo tanto anda, como yo cerca de los 50, cosa que no es ningún insulto, todo lo contrario. Pero si me pongo a pensar con mala leche debo concluir que detrás de la palabra joven se puede leer: inexperto, incipiente, promesa, cosa aún no concretada, calidad a confirmar y una serie de conceptos por el estilo. Casi todos ellos encierran un algo descalificador. Un algo que pretende sumir al sujeto en una categoría inferior, lejos de la de los consagrados. ¿Si yo mismo con más de 40 he sido considerado poeta joven y Alejandra es una joven artista, qué dejamos para Arthur Rimbaud que escribió toda su obra entre los 15 y los 19 años?

Sucesos Alemanes del Siglo XXI

Así como hubo una época signada por unos documentales que registraban la historia contemporánea argentina llamada Sucesos Argentinos, más o menos coincidiendo con la nefesta época peronista, tan nefasta como sus épocas anteriores y posteriores, hoy en día quiero, desde esta humilde oficina dar cuenta de algunos Sucesos, en este caso alemanes, pero no faltarán de otros países, eso es seguro.

En esta semana la fábrica de automóviles de lujo BMW dio a conocer la resolución que va a dejar cesantes a 8.100 obreros y empleados. A pesar de haber obtenido una ganancia anual durante los últimos años de 3.700 millones de euros, según datos oficiales.

Siemens el martes pasado dio a publicidad la decisión de cesantear a 5.000 trabajadores porque ha desistido de seguir en la fabricación de material telefónico debido a errores tecnológicos.

La gran empresa de productos de consumo Henkel anunció que en los próximos tres años va a dejar cesantes a 3.000 empleados y obreros, a pesar de una ganancia declarada de 921 millones en el 2007. La medida se toma para “abaratar” la producción.

Sume querido lector, y luego multiplique los 16.100 cesanteados por tres, pues seguramente de ellos depende una corta familia, algo así como la población total de una pequeña ciudad, ¿no?

diario de motocicleta (primera parte)

kurusu ára : sí : 3 de mayo : entre carapeguá y acahay : un lugar : una aventura : una charla : diarios de motocicleta : con xoan garcía y sus cámaras : ahí atrás el cerro pinto adonde la gente llegaba para rendir culto a la cruz : era el 2005

reynaldo jiménez : la pasión que oscila y espejea

con reynaldo nos conocimos en el 2000, en asunción; sí, poetas en la bahía y esa parafernalia de armar un encuentro internacional de poesía. ansiedades de fin de siglo tal vez. no recuerdo qué tomamos, pero anduvimos por el centro de la ciudad muchas veces moviéndonos de aquí para allá. el café da vinci estaba por entonces en sus últimos tiempos, claro no lo sabíamos. allí nos reuníamos a comer y a conversar y a conocernos los más de 40 extranjeros que llegaron al paraguay. entre ellos reynaldo. el ojo de la foto, quién sabe. ahora encuentro en un ejemplar de coyote, la revista de ademir, marcos y rodrigo un poema que me parece emblemático en la obra de reynaldo. nacido en lima en el 59 y criado en argentina desde muy pequeño, reynaldo gusta derrapar entre las oscilaciones y el brillo, al menos eso parece

¿CÓMO LLAMAR A UN TIGRE?

Tigre, tigre que relumbras

en lo oscuro de la noche

¿qué mano inmortal, qué ojo

forjó tu aterradora simetría?

El tigre atrae la suerte de mi ensueño. Fuente la más última, surte un efecto de quimera infantil por su quemante desmemoria. Pero nítidamente lo recuerdo, o tal vez todavía lo presencio: sus ocelos son islas de infinito lodo que se deshace ante el propio perplejo al tiempo que oscila, lleno de árboles.

Es femenino pero no es ella, es masculino pero no es él. Nada de esfinge. Es una gota por la que cruza el arcoiris, el Tigre. ¿Hasta cuándo no sucumbir de una vez y para siempre ante el destello sin porvenir de su zarpazo? Entraña el fuego, pero al correr tras su presa levita sobre las aguas, disuelve la gravedad, come también de su movimiento.

Tiene riberas en las que se acuestan raíces de grey inestable, cadenciosos enlaces y desenlaces estelares.

En la piel del Tigre acontece lo mismo que en su entraña.

Uno será pulga eterna En su lomo de luz de Bengala. Absoluta benevolencia la del ecuánime: agudo y grave, podría arrancarme de un soplo sin chistar siquiera de mí mismo. Tanto como del charco irisado un zancudo hembra despega su desliz.

En las tripas del Tigre mora mi tribu.

El hálito del Tigre abarca muchas aldeas a veces caseríos, maquetas fantasmas, letreros que portan ideogramas de corrientes de aire, casas flotantes, buques areneros que se detienen en la noche cultivando una pequeña huerta de luces. Pero en las flechas de agua pasa ardiendo la calma del Tigre.

No se cuenta entre los números ni se discierne al contrastarse las letras. No conoce la risa ni frecuenta forma alguna de cansancio. Detrás de la máscara hiriente, la máscara de fuerza, el Tigre sabe bien que no ha nacido.

Su aura dispersa esquirlas de lo inmóvil.

¿Nacerá alguna vez el Tigre?

Remolinos del Ocelado

Muerden como ojos.

Si se sacude puede sentírselo recorrido por súbitos estremecimientos venados.

Encendido como un radar de ameba enmascara el dios en sus párpados múltiples.

Nunca coincide con su jaula.

No lo conozco despierto o dormido, vigilante y de pie o entregado a esa laguna en la que sueña conmigo.

Nadie me conoce y yo no conozco a nadie. Trepo por el lomo del Tigre, aunque nunca sé cuándo. No sé por qué pero cada vez que lo miro ya me he vuelto implícito suyo.

El Tigre me ha devorado —no una: mil veces. Ondula pero no cuando el ojo se lo exige; jamás satisface una curiosidad. Jamás espejea y sin embargo me ha cautivado desde que, al darme la noticia de mi muerte, me eligió como su excéntrica mascota.